Storie di sesso

Mi chiamo Jules. Ho 23 anni, sono uno studente di lettere a Montpellier, appassionato di latino e greco. Con Émile, il mio compagno di università, siamo finiti a lavorare in un cantiere vicino a Perpignan. Siamo in piena estate, a tre giorni dall'inizio del lavoro, e stiamo lavorando sotto un sole cocente, che sfiora i 30 gradi. Il sudore ci appiccica la pelle e puzziamo di grossa mascolinità - un mix di polvere, sporco, legno bruciato e uomo.

Sono le 11 del mattino. Il vento caldo trasporta il nostro sentimento di giovani lavoratori arrapati. I nostri muscoli scintillano, abbronzati e tesi per lo sforzo.
Indossiamo canottiere inzuppate che aderiscono ai nostri corpi come una seconda pelle. Le macchie di sudore si estendono dalle ascelle al petto. I miei capezzoli sono duri e sporgono e il contorno dei nostri spessi peli del corpo si intravede sotto il tessuto. I nostri slip - non cambiati dal primo giorno - sono fradici, con la vita macchiata di sporco, grasso e olio.

I nostri pantaloni da lavoro - rigidi e sporchi - si abbassano quando ci pieghiamo, mostrando uno scorcio della nostra schiena e la scia scura che scende, un invito aperto per chiunque sia abbastanza coraggioso da infilarci il naso o la lingua.
Davanti, sotto l'ombelico, i capelli sudati luccicano prima di scomparire nelle cerniere che nascondono una giungla completa. Di tanto in tanto, allunghiamo la mano per aggiustare i nostri cazzi, per liberare la testa o per grattare un pube fastidioso. Il profumo sulle nostre dita, un muschio selvaggio, colpisce come un incenso.

I nostri piedi sono intrappolati in stivali da lavoro malconci, imbevuti di sudore. Ogni passo rilascia un'ondata di odore salato e maschile che farebbe impazzire qualsiasi feticista dei piedi. Sputiamo dal caldo, a gola asciutta, e picconiamo la terra secca con i nostri picconi per qualche ricco inglese che vuole piantare ulivi centenari.

Il sudore colpisce la terra. I nostri cappelli verde militare gocciolano, i capelli ci si incollano alla testa come dopo una doccia. La stanchezza ci rende vulnerabili, quasi sensuali. Sembriamo giovani bestie - mature per essere prese, bisognose di una mano forte o di una bocca calda.

Io ed Émile ci assomigliamo molto: un metro e ottanta, magri, abituati a fare escursioni e campeggi fuori dalla rete - deserti, montagne, terre desolate. Passare una settimana senza cambiarsi i calzini o le mutande? Non è un problema.
Ho i capelli scuri, pelosi e un aspetto mediterraneo. Sedere stretto e muscoloso, un rigonfiamento che accenna a un cazzo grasso e palle mature. Il mio viso è affilato, romantico, con occhi neri e penetranti e una bocca avida.

Émile è più chiaro: capelli castano chiaro, peli lisci che corrono dal petto alle caviglie. Il suo culo rotondo implora di essere afferrato, scavato. Il suo rigonfiamento? Un gusto caldo e gonfio che irradia calore. La sua mascella è squadrata, dura, ma i suoi morbidi occhi blu e le sue lunghe ciglia gli conferiscono un tocco pericoloso: maschile e tenero, tutto in uno.

Condividiamo una minuscola stanza a casa dell'inglese. Un letto stretto. Dormiamo completamente vestiti, ognuno sul proprio fianco. La tensione c'è - il duro legno del mattino pulsa per un'ora - ma non ci tocchiamo. La stanza puzza di uomini arrapati, ma teniamo la zip chiusa. Caffè, spazzolino da denti, una spruzzata d'acqua, un salto in bagno e poi di nuovo al lavoro alle 6 del mattino per prendere il fresco.

In realtà ci piace.

A mezzogiorno Richard, l'inglese, esce dalla sua casa con l'aria condizionata. Ha 40 anni, un bell'aspetto, è etero e rasato dalla testa alle palle - il suo sacco liscio e satinato oscilla sotto un sospensorio bianco. Pantaloncini di raso larghi, polo oversize, infradito: ci osserva da dietro il vetro come un re annoiato.

Poi si precipita giù.
"Non state finendo abbastanza in fretta. Se i miei ulivi non sono piantati entro domani, non vi pago".

Quell'accento britannico e il suo tono secco ci fanno incazzare, ma ci fanno anche arrabbiare. Non scopiamo da una settimana. Stiamo salendo per scaricarci. I nostri cazzi sono rigidi come clave, le nostre palle gonfie e pesanti, pronte a scoppiare.

Émile mi guarda con un sorriso.
"L'inglese vuole uno spettacolo. E se gli piacesse qualcosa di più degli alberi?".

Ho capito subito.

Lasciamo cadere gli attrezzi e ci avviciniamo a lui, a petto in fuori, inzuppati di sudore.
"Sei sicuro di voler giocare al capo, Richard?". Chiedo, asciugandomi la fronte.

Lui indietreggia leggermente, con gli occhi che brillano di tensione.
"Cosa vuoi dire?", balbetta.

Émile ride.
"Guarda noi. Lavoriamo sodo, ma giochiamo di più. Sei curioso?".

Lui arrossisce. I suoi pantaloncini si rigonfiano un po'.
"Io... non mi piace", borbotta, ma non si muove.

Faccio un altro passo, a voce bassa.
"Non hai mai desiderato qualcosa di violento? Due sporcaccioni come noi? Puzziamo, siamo sporchi... ma sappiamo quello che facciamo".

Émile si aggiusta con disinvoltura, mettendosi una mano nell'inguine.
"Non ti obbligheremo... ma se ti va...".

Richard deglutisce con forza.
"Ok", sussurra.

Lo conduciamo dietro la catasta di legna, fuori dalla vista. I nostri serbatoi si abbassano. I nostri pantaloni si aprono. Lui fissa i nostri cazzi lucidi, i nostri capelli bagnati di sudore, e si inginocchia - traballante, ma pronto.

Gli accarezzo il collo.
"Vai avanti. Assaggia".

Inizia lentamente, goffo ma desideroso, muovendosi tra di noi.
Il nostro muschio lo fa ringhiare come un bastardino affamato. Lo lasciamo adorare, poi Émile lo tira su e si abbassa i pantaloncini.
"Ora tocca a te".

Richard è nervoso, ma è così fottutamente duro. Annuisce.

Tiriamo fuori un preservativo - non siamo stupidi - e lo prendiamo uno alla volta. Prima lentamente, poi più a fondo mentre lui geme:
"Non fermatevi..."

I nostri corpi sbattono contro i suoi. Il sudore gocciola. I nostri stivali sporchi premono sulla terra secca. L'aria puzza di sesso e sole.

Sborriamo su tutto il terreno, mescolando i nostri carichi nella polvere. Anche lui sborra e crolla.

Ci rimettiamo i vestiti, respirando a fatica.

"Allora, capo... ci pagano ancora?". Chiedo, sorridendo.

Lui arrossisce, ma sorride.
"Sì... e tornate domani".

Torniamo al lavoro, con i culi indolenziti, la testa che ronza, felici di aver trasformato quel cantiere nella nostra storia estiva.